Ikke noe sted hviler ensomheten tyngre enn under de hvite dynene på et hotell mørklagt av natt og portierens tomme søvnøyne. Du skulle ikke være her nå. Du skulle være alene under din hjemlige dyne, sovne til Wainright, sove skjevt i sengen som ble herjet med under en fødselsdagsfest, ikke Gardermoens ingenmannsland, klokka er to om natten, og den eierløse digitalklokken lyser rødt og ligner ei pulsklokke, du har tømt fjernsynet for selskap, lyder, og blitt ruinert for gleden ved å synke i vann. Selvfølgelig sover du stakkato. Korridorlyder, fremmed seng, ikke som sengen i Istedsgade, blåkreppet hjemmebrakt sengetøy, køben-havnerstøyen. Tomme frokost-tv-lyder bryter seg inn i søvnen, klokken er 05.58, frokost snart, og du lukter råte fra leppene, svette, Coco og ensomhet ( kjennes det ?)
( BGO)
No comments:
Post a Comment